Por: Rabbi Ari Kahn
Gostamos de contar mentiras; pequenas mentiras. Frequentemente, somos tão convincentes que acreditamos nessas mentiras. Eles se tornam parte de nossa narrativa pessoal, parte de nossa verdade pessoal. O conforto emocional que eles trazem é viciante, especialmente quando a verdade histórica real é mais difícil. Banimos a verdade incômoda, mandamos para o exílio em um distante universo paralelo, que tentamos esquecer, se possível. Às vezes, essas “pequenas” mentiras não são tão pequenas; construímos uma persona a partir de mentiras que apresentamos ao mundo, mas a verdadeira identidade que está por trás da fachada de mentiras é uma versão patética da caricatura que criamos.
Os (meio) irmãos de Yosef viviam uma mentira — uma mentira patética, mas uma bela mentira. A mentira era sobre uma família unida e amorosa. A mentira era o amor que professavam pelo pai. A mentira era a farsa da responsabilidade mútua. Sob o verniz daquela mentira, havia uma verdade nua e crua: O irmão que eles laconicamente descreveram como “não mais (conosco)”, ironicamente, na verdade, estava com eles, ouvindo atentamente cada uma de suas palavras. Ele questionou, ele sondou, ele os testou — e ele sabia que eles estavam mentindo. Suas respostas foram vagas e misteriosas; eles simplesmente disseram: “Ele não está conosco”, dando a entender que esse irmão estava morto ou talvez que os tivesse deixado em busca da fama da fortuna.
O que eles deixaram de mencionar foram as circunstâncias por trás do misterioso desaparecimento de seu irmão. Eles falharam em mencionar a verdade horrível: o irmão deles não tinha simplesmente desaparecido no ar. Alguém planejou matá-lo; alguém o atacou, saltou sobre ele, tirou suas roupas e o jogou, assustado e trêmulo, em um buraco escuro e frio. Eles não mencionaram que eles próprios eram aquele “alguém”. Eles deixaram de mencionar que um grupo de pessoas sentou-se para ter um almoço agradável ao alcance da voz dos gritos horripilantes desse irmão vindo de um fosso próximo; novamente, eles deixaram de mencionar que eles próprios eram os membros desse grupo insensível. Eles não mencionaram que alguém o vendeu como escravo; e mais uma vez que “alguém” eram eles. Eles preferiam a mentira de “ele não está mais (conosco)”. Simples, descomplicado, muito menos emocional e confuso: em hebraico, a mentira deles é ainda mais elegante. Bastou uma palavra para enterrar a verdade. Einenu.
Yosef ouve a mentira, ouve a nova narrativa e espera enquanto eles mostram sua linda família e seus lindos valores familiares. Eles estão unidos. Yosef prepara uma armadilha e coloca sua taça na bolsa de seu irmão Binyamin. Os outros se uniriam até mesmo a este irmão, o segundo filho de Rachel, irmão de Yosef? Ou eles o abandonariam como haviam abandonado Yosef todos aqueles anos atrás? Eles vão virar as costas para Binyamin quando ele gritar por eles, quando ele estiver assustado e vulnerável?
Yehuda responde com justa indignação. Ele implora, adula e dá lições ao homem que acredita ser um déspota egípcio inflexível. E então ele se move para a culpa. Ele explica que separar o pai do filho que ama seria cruel, possivelmente até fatal para o pai idoso. Nessa nova narrativa, Yosef seria levado a suportar a culpa por separar esta bela família. Yosef seria o único a partir o coração de seu pai e, possivelmente, a matar o velho de tristeza.
Naquele momento, Yosef revela seu verdadeiro eu; ao mesmo tempo, ele oferece aos irmãos uma dose impossível de verdade. O homem que os enfrenta é Yosef, vítima de seus atos hediondos. A narrativa que eles estão vendendo a ele é ficção; ele sabe disso e eles sabem disso. Sua mentira cuidadosamente construída implode; sua narrativa quebra e queima quando sua vítima está diante deles como seu algoz.
Os rabinos usam este momento de verdade nua e crua como uma analogia para o momento que espera cada um de nós quando nossos dias nesta terra terminarem. No final de nossas vidas, cada um de nós estará diante de D’us com sua própria narrativa cuidadosamente elaborada, apenas para ver a verdade inescapável contradizer nossas mentiras. Quanto mais afastamos da verdade nossa narrativa, maior será a força destruidora de confrontar a verdade. Se quisermos resistir a esse confronto, devemos nos preparar melhor para ele examinando a verdade de nossas vidas e guiando nossa narrativa em antecipação a esse grande e incrível momento. Caso contrário, ficaremos atordoados e paralisados, assim como os irmãos de Yosef estavam diante dele – chocados em silêncio.
No exato momento em que força os irmãos a enfrentar a verdade e a lutar com toda a força de suas ações, Yosef faz o impossível: desliza para sua narrativa de unidade e amor. Yosef prefere a ficção deles a sua própria verdade, uma verdade cheia de tantas cicatrizes físicas e emocionais. E quando Yosef abraça sua narrativa de amor, ele transforma a ficção em realidade. Somente através de Yosef as cicatrizes desta família podem ser curadas. Somente quando Yosef voltar para suas vidas eles podem se tornar a família unida que existia em sua narrativa de fantasia; só agora as mentiras podem ser substituídas pelo amor.
A responsabilidade do conteúdo dessa publicação é do seu autor.